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流民们彻底被震住了。
有人低声念叨：“真的会……分地？真的？”
“……皇上开仓放粮了的！”一个中年汉子带着满脸的愤恨，仿佛要把积攒的、对地主和官员的不满，借机一齐发泄出来，“是那些当官的坏了心！皇上只是被蒙蔽……那可是皇上！”
“可、可修堤是要死人的，死了不就什么都没了……万一又是骗去做工，做完只吃一顿打……”
有人反驳，却被旁边的人狠狠瞪了一眼：“胡说八道！皇帝会稀罕骗咱的贱命？”
楚映昭不再多说，只是策马调转方向，缓缓离开粮仓大门。人群渐渐沉默，显得马蹄敲击地面的声音尤为清晰。
她的身影逐渐远去，仿佛晨雾消散在初升的微光里。
没有欢呼，也没有呐喊，流民们低垂着头，神情复杂。
他们的眼神追随着皇帝的背影，却无人敢发出声响。只有空气中若隐若现的轻微呼吸声，仿佛在酝酿着什么，久久凝滞不散。
张延礼站在粮仓前的桌案旁，低头检查着官府早已准备好的文书，笔墨已经摆好，却无人上前。一双双眼睛隐藏在低垂的面容后，像积蓄在枯井深处的暗涌，空洞，却闪着些许微光。
他没有催促，仿佛笃定这场安静的等待总会迎来某种回应。
忽然，一个瘦骨嶙峋的身影从人群中走了出来，是个上了年纪的妇人。
她的脚步迟缓，双腿颤抖，但最终还是挪到了桌案前，抬起满是泥垢的手，小心翼翼地蘸了点墨，然后颤巍巍地在纸上画了一个极其歪斜的、干枯的指印。
“许八。”她说。
随着张延礼手中毛笔的笔划动作，原本呆滞的人群中，仿佛有了某种隐秘的震动。人们低声交谈，彼此推搡，却又没有声音敢高过耳语。
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